insomma ieri, sabato, fabio ha cessato di vivere. lo vengo a sapere in ritardo e questo non ha alcuna influenza possibile su gesti i quali fabio avrebbe potuto compiere. le cose finite riposte sul medesimo ripiano delle cose ancora da fare e quelle che non si faranno mai. ci si deposita sopra tanta polvere da ricostituire plotoni di altri esseri umani. difficile immaginare il passaggio dal tutto al nulla. anche una infinitesima porzione di tutto questo che ci è -che so, anche solo una distanza di planck, per dire- sembra sempre troppo ingente, pesante, come si dice oggi: importante; per poter trasire nell'inesistenza, cioè in nullità di massa, di tempo, di qualsivoglia dimensione. a fabio voremmo rimettere molto, quali debitori e siamo certi che lui avrebbe voluto rimetterci il nostro. c'è stato, ancora una volta, troppo poco tempo per l'amore e, con fabio, l'amore poteve essere coflittuale e pien d'attrito all'insopportabile